Vontade de xingar, de soltar meu peito, de sair pra qualquer lugar.
Vontade que não passa e só cresce.
Maldito e atormentante
Limite racional.

Tenho que é a primeira vez que realmente deparo-me com outra pessoa. Meu caminho parou, cheguei ao ponto onde parece que estou presa a um cordão umbilical.

Só quero que revires minha vida, faça por mim o que eu não fiz.
Limite racional, medo.

O medo tem consumido meus pensamentos, meus projetos. Posso simplemente deitar e olhar pro céu?
É a morte, é a responsabilidade, é o amor, tudo me dá medo.
Segura minha mão.

Mas não, minha mão está cerrada, guarda toda a angústia que o meu sorriso ignora.
Seguras minha mão?

Pelos céus,
Assopras meu coração?

Eu no terminal, chovendo e ventando pra chuchu, sombrinha quebrada, cartão cidadão e ingresso pra festa em local não sabido, carro na oficina e serviço de recarga da TIM indisponível. Então, resolvi voltar pra casa, senti que a graça já tinha acabado.

Já no aconchego do lar, coloco a música pra tocar e, derrotada, deito virada para o glorioso teto. Eis que a melodia do Radiohead invade o quarto com sua empolgante Creep.

Oh céus, será uma receita de como ficar deprimida em um domingo?

Não pode ser, vou olhar se tem alguma peça legal no teatro e me jogar. Que merda (perdão) é essa? Evolução da dança árabe??!

Não há motivos para desanimar! Ainda tenho o.. deixa eu ver… o computador? Espetáculo! Agora posso dominar o mundo, assistir a todos os vídeos do youtube, ficar horas no msn e terminar de escutar Radiohead ou The Fray. Pra acompanhar, só preciso de duas latas, não muito Nescau, nada de margarina e uma colher.

Era só um desabafo. Espero que não interrompam a energia elétrica antes de eu postar.

Pois bem, vamos produzir alguma coisa mais interessante, um alterego, quem sabe:

Gosto muito da poesia de Carlos Drummond de Andrade, acho até que ele deveria ser meu pai, pois somos muito parecidos.

Afetações individuais? Poucas, quase nenhuma. Afetações altruístas? Sim, os ombros suportam o mundo. Leveza sem formalismos.

Ah! como somos tímidos! Nem em entrelinhas conseguimos expressar o amor latente, ou, diria ainda, adorar a pessoa amada. A indiferença nos acolhe e nos esconde. Crente e descrente.

A quadrilha

João amava Teresa que amava Raimundo
que amava Maria que amava Joaquim que amava Lili
que não amava ninguém.
João foi para os Estados Unidos, Teresa para o convento,
Raimundo morreu de desastre, Maria ficou para tia,
Joaquim suicidou-se e Lili casou com J. Pinto Fernandes
que não tinha entrado na história

Carlos Drummond de Andrade

É o Sol, o vento, o sinal que vai fechar antes de eu atravessar,  é o senhor que caminha vagarosamente, é a senhora que traga mais um Malboro.

Eu caminho, apresso o passo. A faixa de pedestres avista-me. Uma derradeira inspiração e… pronto! Cheguei ao outro lado.

E agora?

Preciso de dinheiro, diversão e liberdade.

Eu caminho.

À direita ou à esquerda. Mesmas distâncias, mesmo destino. Leste ou oeste?

E agora?

É manhã, escolho o leste.

Escolho o campo, o simples, poucas pessoas, bons corações.

Eu caminho.

É tarde, escolho o oeste.

Escolho o concreto, as infinitas possibilidades, os sentimentos intensos, os desvarios.

E agora?

Se metade já se foi e o resto impõe semelhante fim?

podem ficar com a realidade
esse baixo astral
em que tudo entra pelo cano

eu quero viver de verdade
eu fico com o cinema americano

Leminski

Não se trata do poema e sim do homem
e sua vida
- a mentida, a ferida, a consentida
vida já ganha e já perdida e ganha
outra vez.
Não se trata do poema e sim da fome
de vida,
o sôfrego pulsar entre constelações
e embrulhos, entre engulhos.
Alguns viajam, vão
a Nova York, a Santiago
do Chile. Outros ficam
mesmo na Rua da Alfândega, detrás
de balcões e de guichês.
Todos te buscam, facho
de vida, escuro e claro,
que é mais que a água na grama
que o banho no mar, que o beijo
na boca, mais
que a paixão na cama.
Todos te buscam e só alguns te acham. Alguns
te acham e te perdem.
Outros te acham e não te reconhecem
e há os que se perdem por te achar,
ó desatino
ó verdade, ó fome
de vida!

O amor é difícil
mas pode luzir em qualquer ponto da cidade.
E estamos na cidade
sob as nuvens e entre as águas azuis.
A cidade. Vista do alto
ela é fabril e imaginária, se entrega inteira
como se estivesse pronta.
Vista do alto,
com seus bairros e ruas e avenidas, a cidade
é o refúgio do homem, pertence a todos e a ninguém.
Mas vista
de perto,
revela o seu túrbido presente, sua
carnadura de pânico: as
pessoas que vão e vêm
que entram e saem, que passam
sem rir, sem falar, entre apitos e gases. Ah, o escuro
sangue urbano
movido a juros.
São pessoas que passam sem falar
e estão cheias de vozes
e ruínas . És Antônio?
És Francisco? És Mariana?
Onde escondeste o verde
clarão dos dias? Onde
escondeste a vida
que em teu olhar se apaga mal se acende?
E passamos
carregados de flores sufocadas.
Mas, dentro, no coração,
eu sei,
a vida bate. Subterraneamente,
a vida bate.

Em Caracas, no Harlem, em Nova Delhi,
sob as penas da lei,
em teu pulso,
a vida bate.
E é essa clandestina esperança
misturada ao sal do mar
que me sustenta
esta tarde
debruçado à janela de meu quarto em Ipanema
na América Latina.

Ferreira Gullar

Qual poema melhor se encaixa?

E deu de música por aqui!

Lavagem cerebral da Atlândida

Lavagem cerebral do “Acorde Itapema”.

Prometo postar quelque chose sexta.

Caio Fernando Abreu

Primavera nos dentes:

Há dois anos no projeto de (a)historicidade e contingência, constato: é árdua a construção. Fosse pela reputação (tendente a zero), mas não, é pela prática necessariamente permanentemente antiparadigmática e pragmática. Pois é, é como andar em uma linha reta de ângulos ora agudos, ora obtusos. Não nego, porém, ser cheia de melodia.

Por um lindésimo de segundo

tudo em mim
anda a mil
tudo assim
tudo por um fio
tudo feito
tudo estivesse no cio
tudo pisando macio
tudo psiu
tudo em minha volta
anda às tontas
como se as coisas
fossem todas
afinal de contas

Paulo Leminski

médica, poética, moral, religiosa, social, psicológica, sexual, cultural, jurídica, canina, musical, espiritual…

Recebi reclamações de pessoas que esperaram comentários em relação às poesias que transcrevi. Nada mais ilógico, o quanto ela te afeta depende apenas do que você já viveu e se você realmente a leu.

Aos que não tem o gosto pela poesia, fodam-se.

Em minha pátria há um monte
Corre em minha pátria um rio

Vem comigo.

A noite sobe ao monte.
A fome desce ao rio.

Vem comigo.

Quem são os que padecem?
Não sei, sei que são meus:

Vem comigo.

Não sei, porém me chamam
e me dizem: “Sofremos”

Vem comigo.

E me dizem: “Teu povo,
teu povo deserdado,
entre o monte e o rio,

com fome e com dores,
não quer lutar sozinho,
te está esperando, amigo”.

Oh tu, a que amo,
pequena, grão vermelho
de trigo,
a luta será dura,
a vida será dura,
mas tu virás comigo.

Pablo Neruda